Viser arkivet for stikkord collett

Efter skoleferien

Hjem fra landet! . . . Mørket kommer.
Og jeg staar fortapt i porten,
glytter op mot gatenumret:
Huset heter nummer fjorten.

Matt og gra aav høstlig tungsind
luften her i gaten kjendes.
Paa den andre siden huset
alt en stille lykte tændes.

Hjem fra høie, friske himle,
sang og brus av grønne blade,
indianerlek i skoger,
saltvandslukt og saltvandsbade -

morgendugg og svalekvitter
samt et rovfuglskrik, jeg hørte
sent en julikvæld, da skyer,
vildt forrevne, maanen slørte!

Og jeg minds, hvor blodet isnet
av det vellystgys, jeg sanset.
Hvast det skar igjennem sjælen.
Ramt i hjertet da jeg stanset.

Hjem til gatens sluk fra fjeldet!
Hjem fra stjernerne og solen!
Ja, nu er jeg atter hjemme,
og imorgen er det skolen!

Dette rovfuglskrik, jeg hørte,
iltert, kaldt, var livets stemme.
Hvor det klang forhærdet hjemløst!
Ja, nu er paany jeg hjemme!

Op det trak til regn og uveir,
mens i skog jeg veiløs irret.
Urlydvildt, saa sjælen dirret,
skrek en rovfugl -

Og med dette skrik i hjertet,
indespærret, lænkebundet,
graater jeg i kval, i avmakt . . .
Nu er sommerdrømmen svundet!

Nils Collett Vogt (1864-1937)

Fra “Et liv i dikt”

Barfrost

Det er den første, gyldne barfrostdag.
Hvor let min gang! Mot ætrens skyfri riker
min aandes pust i hvite skyer stiger.
Røk hvirvler muntert op fra hyttetak.

Jeg lytter . . . Ja, nu er et dødsens tyst
i frosne skoger og paa haarde stier.
En bæk, som risler enslig uten lyst.
Litt tertitpipp . .. Jeg skvætter, naar det tier.

Jeg gir min varme til den korte dag,
som uten kraft, vemodig gylden lyser
med noe av et smil langs aasens drag.
Varm gir jeg den til alle dem, som fryster.

Jeg ser mit pust. Det saa jeg ikke før,
da kun mig selv i hett begjær og ør,
og i min sjæl det aldrig kjendtes stille.

Og vidre tænker jeg, alt mens jeg gaar
i barfrostdagens sol paa døde veie:
Har livets luer blekt dit sind, dit haar,
da er det først dig selv du tar i eie.

Dog endda er mit liv ei ebbet ut,
skjønt rudnt mig klde mørkemakter truer,
og endda – enda er hvert pust et bud,
et ildfuldt bud om livets røde luer.

Skjenk mig en kort, en gylden barfrostdag
med stjerner strenge, som mot kvelden stiger!
Skjenk høie himler over hyttetak,
I lysets aander, som nu langsomt viker!

Nils Collett Vogt (1864-1937)

Augustaften i Kristiania

Over min fødeby
hviler en aftensky,
og i dens skyggefred
sænker min sjæl sig ned
mindesyk, andaktsfuld,
bløt som dens guld.

Hvorfor saa bløt i hu?
Folk bor paa landet nu.
Rutene krittet til.
Men i hver luftning mild
strømmer der langveisfra
asters og reseda.

Sier jeg til mig selv:
Byen er min i kveld!
Min blev den dog tilslut,
her hvor forpint som gut
mørk jeg av utve gik,
vâr som mit blik.

Ut av den trange fjord . . .
Verden hvor høi og stor!
Blaanende tusen mil
steg den av kvindesmil,
og jeg var tyve aar,
født just igaar.

Er du litt yr og kry,
gak til din fødeby!
Ak, jeg ser ven paa ven
komme mig mot igjen,
bleknende gaa mit mot,
stænket av blod!

Lovfast de bedste skal
altid staa først for fald:
Kom vi med sangrøst hit,
jublende som til strid,
blev det helst hungersnød,
flaske og død.

Og jeg ser mangen ven
komme mig mot igjen
hjemløs, med bøiet ryg,
folkesky, sjælestyg.
Strengt er det liv, man faar
her, hvor jeg gaar.

Glem hvad der engang var!
Kvelden er lys og klar,
rutene krittet til.
Og som i regnbuspil
ser jeg min barndomstid
uberørt hvit.

Reseda! Mindeduft!
Barndommens drømmeluft!
Hvor var det rart at gaa
undrende her som smaa,
alt medens solen sank
guldrød og blank!

Nils Collett Vogt (1864-1937)

Den var vor, denne jord (1. maidagssang)

første mai på Lysaker, 1908

Den var vor, denne jord, den var vor
og vi tok den i eie og arv
mot at dele dens trængsler og kaar
og i felesskap skjøtte dens tarv.
Vi randt alle av selvsamme rot,
og vi kjender en adel, kun en,
og se, det er naturens, saa ren
som den harmglødet gaar i vaart blod.

Det var vi, som blev stedbarn paa jord,
skjønt vi skjøttet dens tarv i vor sved
og som sønner av rikeste mor
kanskje trengte lit kjærlighet med.
Vi er træller, ja træller paa jord,
og vort livskald ved dag og ved nat
er at mate de faa, som har sat
sig til fest ved det bugnende bord.

Men vort jordliv er et, det er et.
og hvert annet er drømme og dikt.
Naa, saa er det vel ogsaa vor ret
at faa leve det solfuldt og rikt!
Vi vil leve det solfuldt og rikt,
som det sømmer sig menneskers ret,
for det er ikke bare vor ret,
det er ogsaa vor krevende plikt.

Kamerater! Der suser et tog
over jorden, saa langt som den naar,
og det tordner i hundrede sprog:
Den er vor, denne jord, den er vor!
Den er hans, den er din, den er min.
La os dele dens kaar uten nag,
hvis der ikke paa handlingens dag
skal staa skrik av dens kamprøde skin.

Kamerater! Der truer en ild
over jorden, saa langt som den naar.
Det er viljer, som ikke slap til
og nu brænder i lengsler og saar.
Det er hatet, det flammende hat,
mot en tid, da hver evne vi har,
er i ørknen et rop uten svar,
skjønt fortvilet vi truet og bad.

La dem trampe hver vilje i glød,
la dem reise hver evne til strid,
la dem mætte sit liv av vor nød,
for der kommer, der kommer en tid!
Under fanerne modig og tit
i den vaaknende fremtidssols skjer,
kamerater saa mange vi er,
for vort jordliv, dets frihet og ret!

Nils Collett Vogt (1864-1937)

Indian summer

Et bortgjemt, litet sommerhus ved havet,
som nu i høstens tid er vinløvdækket.
Og de, som bor der, hører bølgebrækket
ved nat, ved dag. Det gir ens tanke ro
at sovne i dets brus, naar man er to
for av et dagpust atter at bli vækket.

Septembersol med rappe, gyldne stænk . . .
Der sitter de og tier paa sin bænk.
De har vel snakket ut. I aldrens skygge
forstaar vi uten ord, da er vi trygge.
Et smil bekræfter, og et haandtryk freder.
Her trænges hverken favntak eller eder.

Og utenfor gaar havet aapent, frit.
Det smyger sig langs mørke, steile kyster
og vugger godveirsstemt de skumgraa bryster
og lar sig kjæle for av solen, vinden.
Man har erfaring, vet jo, at om litt
tar blasten til, da gaar det uveirshvitt,
bestandig skiftende som elskerinden . . .
Hun smiler i et minde, som er blit:
Den gamle strid imellem manden, kvinden.

Var hun som havet, saa var han en kyst,
hvis bratte reisning vakte uveirslyst.
Hvad gagner løfter, hjepler dyre eder?
De taalte sjelden lyset, naar av hav
en dag paany steg op med friske krav,
med nære sorger og med fjerne glæder.
Og atter griper vi vor vandringsstav,
mens onde ord, kanhænde taarer falder.
Det nære fattiggjør, det fjerne kalder.

Hvad gagner eder, hvisket bryst mot bryst,
naar dag har kjølnet dem i uveirslyst?
Hun sier med sit smil: «Har du det godt?»
«Naturligvis. Hvor alt idag er blaat!»
Saa gaar de begge langsomt op mot huset,
i høstens klare sol et vinløvsmykke,
og nyter stundens høstlig-klare lykke
til mindende musik av bølgesuset.

Nils Collett Vogt (1864-1937)

Jeg mindes

Jeg mindes . . . Hvor jeg avskyr dette ord!
En gamling, som gaar rundt og kjærlig mindes,
en forhenværende, mens græsset gror,
og unge sind beruses og beskinnes.

Ser du tilbake, da er farten endt.
Gaa hjem og læg dig! Slaa itu din lyre!
Men jeg vet ett, som endnu gjør mig spændt:
Det siste, store, rare eventyret.

Nils Collett Vogt (1864-1937)

Bjerken

Rimfrosthvit staar bjerken
i den unge morgens blaa
som en brud med krone paa.
Luftigklart er sløret,
smykt med perler smaa.

Pust av nordensnoen.
Og da stiger friskt paany
op imot en guldrød sky
lyd av søljers singling
i det kyske gry.

Vinterdagen minker.
Let som havets sølvgraa skum
svæver maanen i sit rum,
gløder op og skinner
tung og stor og stum.
Maanens brud er bjerken.

Overjordisk i sin prakt
staar den tiende paa vakt,
nu en aand blandt aander
ved sin Elskers makt.

I dens krone blinker
under nattehimlen kald
rike stjerner uten tal.
Himlen morildstripet
efter stjerners fald.

Nils Collett Vogt (1864-1937)

Ill.foto: Kjetil H

Amalie Skram

Der sat hun ved rokken, den høie gudinde,
usanselig skjøn, mens hun løste og bandt
og liv av de susende livstraader spandt.
Til ulykke, lykke. En lek som i blinde.

Hvad kunde hun hjælpe det? -Nu er hun død . . .
Tidt ser jeg om natten to soløine tindre
av smerte, fordi hendes skapende indre
ei bød hende frihet. Blot uroens glød.

Og fjerntfra jeg hører en mandig – dyp stemme:
Hvor skal jeg faa tid til at gi, hvad jeg fik?
En livsdag hun maalte med trøstesløst blik:
Min kunst er min kval. Kun i den har jeg hjemme.

Se, her er en hvit, liten blomst paa en grav!
Man byr, hvad man har, selv om helst jeg jo skulde
ha bragt den, da utpint av arbeid og kulde
med rystende fingre hun gav, og hun gav.

Og haabet hun hver gang, nu gav hun det sidste,
straks var det paany dog en sorg at befri,
en længsel at stille, et billed at gi.
Det var jo saa meget, hun vilde og visste.

O, lær mig den mystiske drift at forstaa,
som fører en sjæl til i selvkamp at skape,
naar vindingen kun er at lide og tape!
Jeg har kun det billige svar, at den maa.

For let og for billig det svar, at hun maatte
staa ensom med sjælen i oprør og brand,
et oprør til døden og vanviddets rand,
saa fast end paa jord hun med hjemstavnsret traadte.

Thi blev hun ved rokken en skjæbnens gudinde,
unærmelig streng, men hun løste og bandt
og liv av de susende livstraader spandt,
var fjernt hun fra den bare hjælpeløs kvinde.

En hvileløst kjæmpende! -Nu er hun død . . .
Tidt ser jeg om natten to soløine tindre
av smerte, som ingen behøver at lindre.
En stemme jeg hører, som mandig – dyp lød.

Nils Collett Vogt (1864-1937)